Canon.

Tengo sólo media hora..., son las diez y veintinueve minutos de esta mañana... Esto me obliga a escribir todavía más a vuelo...

Antes de entrar en materia decir que tengo a Blooger en su límite..., en su límite para conmigo de espacio..., y puede que también de tiempo..., invito desde aquí a que se presenten nuevos espacios en los que actuar...

Canon...

Hay un crítico al que le gustan mucho este tipo de ordenes monásticos..., es Harol Bloom..., la verdad..., con un nombre así es fácil dedicarse a la crítica..., pienso en un famosos personaje de la Odisea..., de la de Joyce...

Se debe saber por todos..., no sólo los críticos..., que los únicos que hacen los Canon son los autores..., y es tan así..., que sin autores no se daría Canon ninguno de nada..., y cuando escribo de nada..., es de nada..., esto es..., no se darían ni críticos.

El Canon fue..., es..., y será cosa de autor... En realidad el crítico lo único que hace..., a falta de ser creador..., es recoger opinión de autor..., ni sabe más ni podría exigírsele menos...

Y así..., y desde que la historia es literatura..., unos autores han citado a otros hasta hoy..., y de esas citas..., y obras..., se levantó..., levanta..., y levantará cualquier Canon.

Por lo tanto..., de tocar Canon..., háganme un favor..., tóquenlo de autor... Esto es..., de tocar algo..., toquen compositor. No..., no por nada..., sino por todo o si quieren enterarse de algo..., y de algo dada no importa qué materia.

Así se enseña..., así se aprende..., y si no se dice..., olvídenlo..., ni se enseña nada ni nada se aprende. Y lo escribo con la misma intención que podría tener un profesor de matemáticas a la hora de explicar a sus alumnos que dos y dos son cuatro.

Conmigo las líneas se la deben tomar así..., por axioma..

Escribo..., luego por choque se da un pequeño rechazo..., pues todo lo que no se aprendió en la infancia no deja de sonar así..., más tarde..., y por ausencia de creación..., se ha de echar mano del autor para poder decir algo..., otra cosa..., y pasa así la línea de autor a ser todo Canon de lo que sea..., esto es..., de toda materia... Y..., y..., y..., por obligación.

Lo que pueden leer aquí..., y hoy..., permítanme un término o fin popular..., va a misa y desde ya... Esto es..., dentro de meses..., será línea bíblica.

Es la historia de mi vida.

De Gonzalo.

Apéndice: son y cuarenta y cuatro minutos..., ha sido pues un cuarto de hora..., espero que aprovechable.

Sobre "Lenguas".

La ignorancia aún puede estar preguntándose por lo que aparece y no en "Lenguas"... Se puede responder..., o no..., pero si se hace es sólo por promocionar saber.

Estoy pasando palabra..., y palabra escrita..., y palabra de autor. Todas las demás..., y a su lado..., son efímeras.

Es tan así que..., aún deseándolo..., necio alguno podrá tocar ni una coma...

Y sí..., podría incluir algunos cientos más..., pero muchos de esos cientos ya van citados en el resto de mis obras..., y los demás..., permítanme un algo de intimidad..., los dejó para mí..., para mi solaz... Soy muy mío para con todo lo que tiene relación conmigo.

Y no..., no es poesía..., es palabra escrita... Lo que hoy se entiende por poesía no pasa aún de una bobada consonante o asonante... Esto es otra cosa..., es Arte. Es Literatura. La única palabra que resiste toda historia.

De Gonzalo.

Sí..., Gonzalo es.

Sólo porque se es..., no se deja de ser..., y así..., y por reflejo..., si se deja de ser..., ya no se es..., se pasa a grado de cosa.

Curso o Círculo.

Cuando se deja de ser se entra en circuito..., todo se presenta hecho..., todo se presenta pasado..., y nada queda por hacer..., más que el nihilismo de dejarse arrastrar por la corriente.

Lo peor de esto es que uno se deja de formar..., se cree formado..., y lo único que en toda la naturaleza se presenta por formado..., por acabado..., es lo que el hombre hace y comprende por cosa..., un útil o un inútil.

Pues bien..., cuando alguien se empieza a sentir completamente formado que piense..., e inmediatamente despierte..., y de una pesadilla..., se estaba convirtiendo en cosa o fósil. Pues lo único que tiene forma definida..., y hasta putrefacción..., es la cosa.

La metamorfosis expone vida hasta en las piedras.

Veamos la mayor: Si el universo no comprendiese vida..., jamás la podría exponer.

Se eS... Luego uno..., luego cualquiera..., puede cada día nacer. Basta no creerse cualquier cosa.

De Gonzalo.

Apéndice.

Lo dejo..., pues para un tiempo que parece no querer leer más que otro..., hoy ha sido..., otro exceso.

Leer es leerse distinto..., leer..., en minúsculas..., es leerse igual o lo mismo. Y así acaba uno por creérselo todo..., todo porque lo leyó fue nada..., o muy poco.

No..., no me digan que leer a Gonzalo Conde Escuredo es como leer cualquier otro..., es algo no se cree ni dios..., y al tiempo lo prueba.

De la amistad.

Cuando se confunde amistad con la creación..., uno sabe que está expuesto a los subterfugios del mal favor..., del favor que sólo hará y reproducirá mal.

Les pondré un par de ejemplos..., de los que se podrá deducir todo..., en caso contrario no valdrían para nada... O se trata todo..., o sólo se trata parte de parte de parte de la que se termina por no comprender nada.

Leí sólo un libro que llevase este título: "De la amistad"..., es un libro de Cicerón que se suele acompañado de otro título..., "De la vejez"..., leí ambos..., pues una vez que me ponga ya me es igual...

Y se debe leer..., y bien..., pues coloca a la amistad como el mayor bien del que se puede disfrutar en esta vida..., esto es..., sobre todas las cosas... Y así se puede disfrutar más de un amigo que una una casa..., o un automóvil...

Lo que ya no podrán en Cicerón..., pues como autor no se podría leer..., es llegar a pensar que ni por un momento permitiría que amigo suyo se metiese en medio de sus obras..., "De la amistad" incluida...

¿Motivo?

Su texto dejaría de ser autoría y significar algo..., para convertirse en comparsa y no significar nada...

Se deduce de esto que no sería un amigo..., esto es..., nadie que conociese a Cicerón de nada..., pues conociendo un poco a Cicerón..., su yo..., sabría de sobra que Cicerón jamás dejó que su yo se lo tocase nadie... Sólo..., podría una petición así partir de un conocido..., ya están listos para distinguir... Un amigo nunca lo haría..., pero un conocido sí...

Entremos en el fondo.

¿Quién es el que conoce entre supuestos conocidos?

Pues bien..., sería más o menos así..., Cicerón lo conocería de sobra..., y el conocido..., por esa fatal intromisión..., no lo conocería de nada. ¿Se dan cuenta de la distancia..., de quién conoce de sobra a quién y quién no conoce nada?

Y les cito a Ciceron porque otra cosa no tendría..., pero yo..., breve..., y para que lo entiendan: antes muerto que otro. Y les estoy dando una interpretación de Cicerón que no creo que hayan podido leer nunca..., porque es mía. Es de autor.

Pues un conocido mío..., pues demostró que a mí no me conoce de nada..., tanto que jamás me leyó..., y si lo hizo..., señor..., joder con el nivel de lectura..., con el nivel de todo..., pues la lectura lo traduce todo... Un conocido mío pretendió que lo pusiese entre Altamira..., la Capilla Sixtina..., y el Guernica... He visto necedades..., mayor que ésta..., imposible.

Un autor lo es porque jamás se permitiría el lujo de colar a sus posibles lectores..., de hoy..., y de siempre..., ni la menor memez..., por eso es autor... Pedirle a un autor..., o sencillamente..., sugerirle algo parecido..., sería tanto como matar su línea..., su obra..., su vida..., y por un necio que por no saber no sabe ni leer..., más..., no leyó nunca... Pues cuando se lee a un autor..., a uno solo..., es lo primero que te hace entender... Es autor..., jamás comparsa. Deduzco así que este conocido mío..., pues lo conozco como si lo pariera..., no leyó en su vida ni a un solo autor..., ni a uno... De ahí el grado de valor..., estimó que todas las bobadas que oyó y leyó en un periódico local..., eran la verda absoluta..., y es normal..., lleva leyendo la misma bobada toda su vida..., de ahí esa fe..., ese valor... Hoy sabe ya..., que conmigo no..., y nació seguro para la lectura..., la verdad..., ya le tocaba.

De Gonzalo.

Apéndice.

Hay que tener alguna idea para tener idea de lo que es un amigo..., y lo que no.

Un autor es un autor..., esto es..., lo has buscado..., sí..., pero fue él el que te encontró..., y te formó. Sólo forma quien crea..., sólo forma autor.

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Parece ser que se sigue leyendo poco..., entiendo la lectura como el mayor ejercicio de formación que se da..., dio..., y puede dar.

No hay autor..., por lo mismo creación..., entendiendo ésta por lo que es..., toda aportación de pensamiento/objeto que el hombre/mujer fue dando..., y como única lección..., a todo espacio/tiempo..., desde el albor del sapiens hasta lo que debería ser ya su madurez..., su por fin..., sentido único: especie.

En esta ardua tarea..., la lectura..., la mayor..., fue siempre imprescindible..., se diese oral..., en un principio..., o ya escrita después..., pues en todo curso de creación..., si no tocas lo mayor es imposible aportar nada..., pues el creación..., es el curso mayor..., esto lo sabe todo dios y el mismo dios...

La vida así..., entendida así..., se ve y vive distinta..., como una sucesión de avatares en los que uno se ve y vive el mismo y distinto..., pues está en curso..., un curso que sólo acaba con la vida... Y literal..., en cada uno..., y como especie...

Es la vida la que nos dota de ser..., o el ser..., el que al final..., y por propio sentido..., por propio ser..., obliga vida... Y visto así..., este universo..., o cualquier otro..., es por ser..., en cualquier otro caso intenten aplicar ese verbo..., ese sujeto... Sencillamente: es imposible..., y lo imposible es lo único que no puede ser.

Qué distinta una lectura de otra..., en una..., basta una línea para ponerte en todo el recorrido del espacio/tiempo..., en otras..., ni en cien mil.

Pues para ser autor..., esto es lo primero que se debe entender..., si esto..., la perdida de tiempo es segura..., y perdido en el bulto..., ya no tendrá ni tiempo ni vida para crear.

Hecho a la reiteración..., ya nunca saldrá.

De Gonzalo.